Octavio Paz (4)

                                            Jardín

                                            Nubes a la deriva, continentes
                                            sonámbulos, países sin substancia
                                            ni peso, geografías dibujadas
                                            por el sol y borradas por el viento.

                                            Cuatro muros de adobe. Buganvillas:
                                            en sus llamas pacíficas mis ojos
                                            se bañan. Pasa el viento entre alabanzas
                                            de follajes y yerbas de rodillas.

                                            El heliotropo con morados pasos
                                            cruza envuelto en su aroma. Hay un profeta:
                                            el fresno – y un meditabundo: el pino.
                                            El jardín es pequeño, el cielo inmenso.

                                            Verdor sobreviviente en mis escombros:
                                            en mis ojos te miras y te tocas,
                                            te conoces en mí y en mí te piensas,
                                            en mí duras y en mí te desvaneces.

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